| Kuutamo | Дата: Четверг, 04.09.2008, 17:38 | Сообщение # 1 |
 писатель
Группа: Пользователи
Сообщений: 101
Статус: В астрале! Не беспокоить!
| Название: Фальшивый
Автор: †Kuutamo†
Жанр: ориджинал
Рейтинг: R
Посвящение: for Tod^^
От автора: я написал очередной бредовый набор слов... х_Х что я хотел этим сказать? *как обычно это бывает у нормальных людей, которых бедные дети усердно проходят в школе* да ничего я не хотел сказать.
Hurt me - if you want me. ©
|
| |
| |
| Kuutamo | Дата: Четверг, 04.09.2008, 17:38 | Сообщение # 2 |
|
писатель
Группа: Пользователи
Сообщений: 101
Статус: В астрале! Не беспокоить!
| Прошло уже пять лет, а такое ощущение, что мы и не расставались, не обещали звонить и писать друг другу как можно чаще, пускай и забыли об этом на следующее утро. Казалось, этих пяти лет и не было, и вот я снова сидел со своими одноклассниками и разглядывал их с легким отвращением. Ничего не изменилось. Они такие же, как тогда. Куклы в фарфоровых масках, с одинаковыми эмоциями, идентичными натуральным. С дешевыми наполнителями вперемешку с грязью и пылью.
- А помните, тогда, в восьмом классе?..
- Ха-ха, точно! А еще...
Вот бы сорвать с них маски, обнажить то, что под ними. Может даже спасти этим. А, может, убить.
- Патрик, давай с нами! Выпьем за наши лучшие годы!
Глотаю. Разливается по телу. А они все столь же фальшивые.
- Помните наши последние экзамены? Как все тряслись?
- Но все кончилось хорошо, даже очень хорошо!
- И чтобы впредь все было также хорошо! Держи, Патрик!
Постепенно вливаюсь в общую массу. Теплыми щупальцами охватывает поперек талии, выше, выше, хватает за шею, сдавливает. Маленькие, почти незаметные банальности.
- Патрик! Пошли, покурим.
Тянет за плечо.
- Пошли.
Одурманенный фарфоровой пылью, иду вперед, слепо ориентируясь на ощущения человека рядом. Чем дальше мы уходим, тем слабее становятся мифические щупальца. Наваждение спадает, словно песок ссыпается вниз по часам.
- Ну что, как в старые добрые времена? - озорно спрашивает мой спутник, доставая из кармана красную пачку сигарет и зажигалку.
- Как в старые добрые...
Ядовитый дым сигарет по легким и холодный ветер из приоткрытой форточки в конец отрезвляет мой усталый разум.
Курить в уборных было своеобразным ритуалом в нашу школьную пору. Наиболее удачным являлось остаться незамеченным учителями во время сего деяния.
С туалетами было еще кое-что связано... Воспоминание об этом пускало по коже холодный шлейф мурашек.
Тогда... Тогда еще не было этой фальши, этих фарфоровых масок поверх пустых лиц. В каждом движении, в каждом слове было что-то живое, притягивающее.
- Дэн, ты помнишь?..
- Помню.
Кивок головы, затяжка.
- А ты живой, до сих пор живой...
- Что за чушь ты несешь, Патрик?
- Тсс, молчи, потом поймешь.
Легкий поцелуй поверх плотно сжатых губ сносит все условности подчистую.
- Давай... Давай, как в последний раз... - резкий шепот рот в рот.
- Если ты хочешь...
Руки уводит на теплое тело, выше, по животу, между ребер, потом по маленьким соскам, заметно твердеющим под каждым прикосновением, и снова вниз, резко разводя в противоположных направлениях до позвоночника. Теряя пуговицы на рубашке, быстрее-быстрее-быстрее, пока сквозняк не выветрил последнее тепло между двумя. Как тогда, только смелее, чище, (фальшивее?). Звенящий полумрак с обеих сторон, мы боимся его нарушить. Какие там смазки? почти насухую, долго растягивая, лаская, чтобы не сделать больно...
- Плевать. Мне не больно.
Слова, слова, слова... Какие к черту слова? Без слов понятно - по движениям, по прикосновениям, по вдохам.
А на выдохе мир рассыпается, забывается, на несколько мгновений, но все же...
- Я понял, Патрик.
- Что?
- Ты мне сказал, прежде чем...
Щелканье зажигалки, затяжка.
- Я не живой. И они не фальшивые. Это ты изменился. Все просто. ... я возвращаюсь, и щупальца больше не преследуют меня. Значит, я просто не заметил, как они стали другими. Для меня. Значит, не они были фальшивыми. Фальшивым был я. Для них.
Hurt me - if you want me. ©
|
| |
| |
